12 novelas que persiguen al lector

Hay historias en las que sigues pensando mucho tiempo después de terminar de leerlas. De alguna manera, te persiguen, ya sea por un final triste, un personaje que te ha marcado, un romance memorable… Detalles que resuenan en ti y se quedan contigo.

Mi tipo de historia favorita.

A continuación, te comparto doce novelas con las que me ha ocurrido exactamente eso: me persiguieron durante mucho tiempo y, al final, se han quedado conmigo.

El valor de la novela reside en su sencillez, en cómo está escrita y en su protagonista, William Stoner, un chico de granja que se convierte en profesor de universidad a principios de 1900.

Su vida es ordinaria, mediocre, triste, cotidiana, normal, y a veces duele de lo sencillo que resulta identificarse con él.

Empieza así: «William Stoner entró como estudiante en la Universidad de Misuri en el año 1910, a la edad de diecinueve años. Ocho años más tarde, en pleno auge de la Primera Guerra Mundial, recibió el título de Doctorado en Filosofía y aceptó una plaza de profesor en la misma universidad, donde enseñó hasta su muerte en 1956».

Volver a Panem es duro y doloroso, también muy emocionante, incluso cuando no se cuenta nada nuevo. La autora consigue una historia entretenida y emocionante, nostalgia en vena.

Ofrecernos el punto de vista de Haymitch, al que ya conocíamos, es un gran acierto, un Haymitch con dieciséis años que juega a ser adulto, obligado por las circustancias, y aún guarda algo de inocencia y mucho amor.

Empieza así: «—¡Feliz cumpleaños, Haymitch!
Lo bueno de haber nacido el día de la cosecha es que puedes quedarte durmiendo hasta tarde en tu cumpleaños. A partir de ahí, todo va cuesta abajo y sin frenos».

Cuenta la historia real de Christopher McCandless, un excursionista estadounidense que, en 1992, dejó su vida acomodada y se adentró (solo y con escasa comida y un equipo insuficiente) en las montañas de Alaska. Lo encontraron muerto meses después.

Hay quienes lo tachan de idealista o inconsciente; a mí me cautivó su búsqueda de libertad y de vivir como él quería.

Empieza así: «Jim Gallien se había alejado unos seis kilómetros de Fairbanks cuando divisó al autostopista junto a la carretera, de pie en la nieve y con el pulgar en alto, tiritando en el amanecer gris de Alaska. No daba la impresión de ser demasiado mayor; puede que 18 años, 19 como mucho».

La trama no está llena de giros ni es ambiciosa, pero los sentimientos de Marin, la protagonista, lo que ha vivido y está viviendo, sí.

LaCour consigue transmitirte la soledad y depresión de Marin a través de detalles muy cuidados. Su historia es dura y desde el principio sabes que hay algo más que acabará saliendo a la superficie.

Empieza así: «Antes de irse, Hannah me preguntó si estaba segura de que me encontraría bien. Ya había esperado una hora después de que cerraran las puertas por las vacaciones de invierno, hasta que todos, excepto los cuidadores, se habían ido. Había doblado una carga de ropa, escrito un correo electrónico y buscado en su enorme libro de psicología las respuestas a las preguntas del examen final para ver si las había respondido bien. Ya había agotado los pretextos para matar tiempo, así que cuando dije: «Sí, estaré bien», no tuvo más alternativa que intentar creerme».

Historia triste y melancólica que habla de la soledad, la depresión, la ansiedad, el maltrato físico y mental, el bullying…, con una relación algo tóxica, un «ni contigo ni sin ti» que se alarga durante años. Green escribe bien, pero escribe triste.

Ambos protagonistas, Connell y Marianne, son personajes oscuros, tan reales que a veces tenía la sensación de estar leyendo los pensamientos más secretos de cualquiera.

Empieza así: «Marianne abre la puerta cuando Connell llama al timbre. Va todavía con el uniforme del instituto, pero se ha quitado el suéter, así que lleva solo la blusa y la falda, sin zapatos, solo las medias».

Escrito de una manera impecable y evocadora, la autora crea personajes memorables y maravillosos. Jude se queda contigo.

Eso sí, la novela es una puñalada constante en el estómago que Yanagihara retuerce hasta el final: la historia de Jude es extremadamente cruel. Pero, por encima de todo ello, la amistad, el amor y la valentía de los personajes lo cubren todo y compensa.

Empieza así: «En el undécimo piso solo había un armario y una puerta corredera de cristal que se abría a un pequeño balcón. Desde ahí se veía el edificio de enfrente, donde un hombre sentado fumaba al aire libre en camiseta y pantalón corto pese a ser octubre. Willem levantó una mano a modo de saludo, pero él no respondió».

A nivel narrativo, es uno de los libros más bellos que he leído. A nivel de historia, también. Triste, pero poderoso y esperanzador.

La autora emociona y pone los pelos de punta con sus metáforas y sus descripciones preciosas y crudas.

Una historia llena de realismo, amor, feminismo y esperanza.

Empieza así: «Vi caer como ángeles terminales a una generación entera de muchachos. Adolescentes con la piel gris a los que les faltaban los dientes, que olían a amoniaco y a orina. Flanqueaban con sus escorzos la salida del metro de San Blas en la calle Amposta y las praderitas del parque El Paraíso como cristos de Mantegna. Cubiertos de agujas como san Sebastián».

Capote parte de una noticia real (el asesinato de la familia Clutter, en Estados Unidos) y reconstruye lo ocurrido. Se combinan, por tanto, elementos literarios con otros propios de la investigación periodística.

Por la brutalidad de la historia, porque fue real, por los detalles y por la fantástica escritura del autor, me impresionó muchísimo.

Empieza así: «El pueblo de Holcomb está situado en las altas planicies trigueras del oeste de Kansas, un territorio solitario que los demás habitantes de Kansas llaman «allá». A unos cien kilómetros al este de la frontera de Colorado, el campo, con sus duros cielos azules y su aire diáfano de desierto, tiene una atmósfera más propia del Lejano que del Medio Oeste».

Muy duro, crudo, cruel, real; la autora crea imágenes muy vívidas de la guerra, del terror de los soldados, de lo que viene después.

La relación de Gaunt y Ellwood, enamorados desde la adolescencia, luchando juntos en la guerra, es de esas épicas que te calientan el corazón y a la vez te lo arañan.

Empieza así: «Ellwood era prefecto, de modo que ese año tenía una habitación espléndida, con una ventana que daba a un saliente extraño del tejado. Siempre andaba encaramándose a sitios a los que no debía subirse. Aunque era a Gaunt a quien le encantaba de verdad el tejado».

El libro impresiona por lo que cuenta y cómo lo cuenta, por la belleza con la que escribe la autora, por su protagonista, Aleksi.

El chico guarda un gran resentimiento hacia su madre que al principio te choca y que poco a poco vas entendiendo. Somos testigos de ese proceso lento de reconciliación.

Empieza así: «Aquella mañana en que la odiaba más que nunca, mi madre cumplió treinta y nueve años. Era bajita y gorda, tonta y fea. Era la madre más inútil que haya existido jamás».

Es un libro triste y melancólico, bien contado y escrito, una preciosidad.

Desde el inicio sabemos cómo acaba la historia de (des)amor entre Ludwik y Janusz, el mismo Ludwik nos la cuenta, se la cuenta al propio Janusz, y consigue atraparte desde la primera hasta la última página y arrastrarte a la Polonia comunista de los ochenta y explicarte las circunstancias de esa relación.

Empieza así: «No sé qué es lo que me ha despertado esta noche. No han sido los golpes de la rama del castaño contra la ventana, ni Pani Kolecka tosiendo en la habitación de al lado. Ya no. Tal vez hayan sido los fantasmas de esos ruidos, arrastrados por el viento, acarreados a través del océano para llamar a la puerta de mi conciencia. Tal vez. De una cosa sí estoy seguro: siento el cuerpo agotado, como un país extranjero tras una guerra. Y, sin embargo, no puedo volver a dormir».

El protagonista de la historia es Philippe, el autor, pero Thomas se adueña de ella. Y te rompe el corazón. Lo que más me dolió es que sea una historia real.

El autor es capaz de transmitir en tan solo ciento ochenta páginas la pasión del primer enamoramiento y las primeras experiencias sexuales; el miedo de Thomas y su falta de aceptación; el dolor y la tristeza; su propia amargura veinte años después.

Empieza así: «Un día, puedo decir exactamente cuándo, sé la fecha, con precisión, un día me encuentro en el vestíbulo de un hotel, en una ciudad de provincias, un vestíbulo que hace la veces de bar, estoy sentado en una butaca, conversando con una periodista…».